Feeling Good

Rob hob die Hände.

"Schön und gut." meinte er. "Aber weil ich nicht anders kann, hab ich mich fett mit der Megan-Mietze gezofft. Warum zur Hölle, will die uns jetzt buchen? Und wo ist da das Problem..." Er seufzte. "Und wer zur Hölle kauft ein Studio, dass nur rote Zahlen schreibt, hu?" wollte er jetzt wissen. "Wem gehören wir?"

Er klappte den Mund auf und wieder zu, rieb sich das rechte Auge.

"Das ist das eigentliche Problem. Wir gehören jetzt Sam Ortega."

"Das heißt, wir sind jetzt plötzlich Frank fucking Sinatra?" Er starrte Mike mit ungläubigen Blick an.

Er hob abwehrend die Hände.

"Im wurde nie was bewiesen", meine er etwas kraftlos.

"Aber du hast ja selbst gefragt, wer ein Unternehmen mit nur roten Zahlen kauft. Die Investoren standen nicht gerade Schlange, weißt du?"

Rob hielt sich den Schädel.

"Wow." sagte er. "Einfach nur wow..." Rob stand auf und sah Mike an - Hoffnungsvoll.

"Aber weißt du was?" fragte er ihn aufbauend. "Wir gewinnen den Rock Off, wir machen uns 'nen Namen... Und wir verdienen genug Geld um dein Studio zurück zu kaufen!" versprach er ihm überzeugend, ging um den Tisch rum. "Der Traum geht weiter." Er packte ihn an der Schulter und sah ihm fest in die Augen.

Spoiler:

Mike nickte... erst langsam, dann vehementer und schließlich lächelte er tatsächlich sogar.

"Ja... ja, du hast recht. Irgendwie geht es weiter. Wir werden den Laden schmeißen."

Seine Miene wurde leicht umwölkt.

"Megan... ich hab keine Ahnung, woher sie das weiß, aber sie weiß es. Sie weiß von Ortega."
Er suchte ein paar Papiere hervor.

"Das ist unsere Gage für den Gig."
Er zeigte auf eine Summe, die so klein war, dass man sie eher als Aufwandsentschädigung betrachten konnte. Mike fuhr sich fahrig durch die Haare.

"Irgendwie hat sie mich damit ziemlich auf dem falschen Fuß erwischt... ich hab dann einfach ja gesagt..."
Er schlug mit der flachen Hand auf den Tisch.

"Scheiße... ich hab mich echt ins Bockshorn jagen lassen. Aber woher wusste die das?"

"Lächerlich..." seufzte er.

"Wo ist das Problem?" fragte er Mike. "Die Gangsta leben doch auch von dem Ganoven-Image." gab er zu Bedenken. "Lass uns das doch irgendwie für uns nutzen, statt gegen uns..."

Mike schaute ihn etwas genervt an.
"Wo das Problem ist? Also ich habe eigentlich keine Lust, in den Knast zu wandern. Oder was meinst du denn, warum Sam Ortega sich eine schrottreife Plattenfirma kauft?"

Er hob in einer 'das ist doch offensichtlich'-Geste die Hände.

"Der will hier Geld waschen. Ich warte im Grunde jeden Tag darauf, dass er sich deswegen meldet."

Rob rieb sich die Stirn.

"Aber sieh es doch mal so. Wenn man prüft, was ihm alles gehört, findet man das doch eh sofort raus, richtig?" fragte er Mike. "Das kann man doch eh nicht ewig geheim halten?"

"Das mag sein. Aber so eine Göre, die zur Polizei rennt und Krawall macht, dass ein Gangsterboss Geld in einer Plattenfirma wäscht, dann hilft das nicht gerade", gab er zurück.

Rob dachte angestrengt nach - was ihm gerade nicht leicht fiel.

"Wer weiß denn außer dir von dem Verkauf?"

"Naja, Ortega, ich... und die Business Programs Division im Staatsministerium von Kalifornien."

Er zuckte mit den Schultern.
"Aber es sind erst ein paar Wochen. Außerdem sind das keine öffentlichen Aufzeichnungen, wo man hingehen und reingucken kann."

"Na, dann muss sie es doch von Ortega wissen." schlussfolgerte er. "Und das hieße, sie hat selbst Dreck am stecken."

Mike verzog ungläubig das Gesicht.

"Also... das ergibt irgendwie alles keinen Sinn. Warum sollte Ortega so einer was von seinen Geschäften erzählen? Damit sie dann seine eigenen Geschäftspartner drangsaliert?"

Rob zuckte mit den Schultern.

"Und was tun wir jetzt? Mir der Band und allem?" fragte er ihn. Ich find raus, was mit der Schlampe krumm ist..., versprach er sich.

"Ich habe Verträge ausgehandelt... ich bleibe Chef des Studios und habe die Leitung über alle Projekte für die nächsten fünf Jahre mindestens."

Er nickte, mehr zu sich selbst.

"Ortega hat kein Interesse, sich in unsere Alltagssachen einzumischen. Mit so einem Investor im Hintergrund laufen wir auch nicht mehr so schnell Gefahr, dass die Bank uns den Laden dicht macht. Also, es geht erstmal weiter wie gehabt."

Rob schwieg einen Moment.

"Den Anderen ist aufgefallen, das was anderes ist. Du bist anders. Und sie fragen sich, was mit dir los ist." erklärte Rob langsam.

Mike stöhnte und legte eine Hand an die Stirn.

"... oh Mann. Ja, ich bin halt echt gestresst von dem Ganzen. Was soll ich ihnen denn erzählen? Ich bin nicht gut in solchen Sachen."

"Dass wir rote Zahlen schrieben und jetzt das ganze wem anders gehört." sagte er. "Sam Ortega ist nie was bewiesen worden. Alles cool." betonte er ganz ruhig. "Die Hälfte der Bars in der Stadt gehört den Angels. Das ganze Musikbusiness gehört irgendwelchen Gangstern. Alles cool. Damit kann man doch transparent umgehen, solange du uns allen nichts von dem erzählst, was Ortega von dir willst, außer seinen Spesen."

Er atmete ganz ruhig durch.

"Und wenn so ne Göre das nächste Mal auftauchst, dann wendest du dich an ihn und der kümmert sich dann um so wen."

Er knirschte mit den Zähnen.

"Fuck this Shit!" rief er schlussendlich aus.

"Scheiße..."

Er fuhr sich durch die Haare.

"Und mit allen meinst du dich selbst auch?"

Rob seufzte.

"Kein Plan..." er nickte langsam. "Du brauchst jemanden, mit dem du drüber reden kannst." entschied er. "Aber wenn die Bullen fragen, weiß ich nichts, klar?"

Mike verzog das Gesicht, nickte aber.

"Ja, klar. Ich verlange nicht, dass du deinen Kopf hinhältst. Aber wäre schon nett, wenn ich nicht ganz alleine in dem Schlamassel stecken würde."

Rob nickte langsam.

"Gut. Dann ist's beschlossen." Er zog die Augenbrauen hoch. "Und nimm Schauspielunterricht. Du bist echt der schlechteste Lügner, den ich kenne."

"Na danke."

Er stapelte die Papiere ordentlich übereinander.

"Kann ich aber nix dafür, ich bin halt ne ehrliche Haut."

"Mhm..." machte er etwas säuerlich. "Nen Tag, indem man nackt in nem Drumset aufwacht, kann nur so ausgehn."